Todos los años tienen un 19 de diciembre

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Cuando la vida te pone en un punto y aparte inesperado donde escribías un párrafo cotidiano y feliz, tú sabes dibujar inspirada por la tristeza una mayúscula nueva y elegante en la que renace la continuidad o, mejor, en la que sigue continuando el renacimiento constante que es tu Estar en todo momento.
El primer trazo honra la nueva línea como talla el primer golpe del maestro cantero la primera piedra para el cimiento de una catedral soñada.
Tus sueños.
Las bóvedas reales, artísticas y majestuosas son solo piedras, materia trasformada para terrenales deslumbramientos.
Tú eres de sueños en tintura de Esperanza.
Eres una esencia paciente, constante, alma en templo, artesana de tu propia abstracción, Ser distraído con la materia como excusa.
Recuerdo aquella vez.
Tus pinceles liberaron un atardecer, un bosque, un río, un pájaro que se refrescaba de los calores de aquel verano en un remanso. Allí estábamos nosotros, dos gotas de agua sobre unas alas nerviosas. Fuimos arrojados al aire, nos encontramos, nos fundimos en una perla de trasparencia y diamantes. Apenas nos acogió un pétalo en la orilla, allí quedamos exiliados de la corriente para siempre, conscientes partícipes y observadores sensibles de la realidad de las vidas que nos rodeaban, tan diferentes e iguales a las nuestras.
Allí, embriagados por los perfumes florales que atrapaste con la maestría de tus colores, en el murmullo musical de trinos y gorjeos fielmente dibujados, nos quedamos quietos bajo la lluvia de luz que caía rota entre las hojas de los árboles.
Desde entonces, te quiero.
Te quiero en el despertar a un día de ocio después de muchas jornadas agotadoras;
te quiero en cada palabra del poema que se escribe solo;
te quiero complacido en el primer sorbo de café.
Te quiero amargado en miserias,
censando ignorancias,
aborreciendo indiferencias, frivolidades y egoísmos por el mundo.
Te quiero cuando un chiste me hace reír.
Te quiero en la agonía de los miedos míos, tuyos o nuestros.
Cuando deseo morir, te quiero.
Te quiero a vivir.
Te quiero que me salvas.
Te quiero que no Soy sino a través de tu Estar.
Te quiero tanto, que en tu defensa igualmente
me cago en Dios o le rezo a la Virgen,
en un ejercicio de sinceridad desnuda,
en un éxtasis iluminado de Fe,
asumiendo las consecuencias, encarando con seriedad las responsabilidades
de estos arrebatos místicos,
acertados o condenatorios para mi alma…
Porque estás ahí ; por andaluza,
por sonreír; por morena; por hermosa; por noble; por sensible; por inteligente;
por comprometida, te quiero.
Te quiero porque ríes todos los días,
porque lloras por cosas importantes y por tonterías.
Te quiero porque no caminas,
porque te duele el cuerpo, porque estás indefensa, porque te pones triste.
Cuando estás enferma es cuando más te quiero.
Cuando estás bien es cuando más te quiero.
Cuando te ofuscas es cuando más te quiero.
Cuando te alegras es cuando más te quiero.
Te quiero porque eres niña sabia, licenciada en gracias, anciana en punzadas.
Porque les pones lazos rosas a las penas.
Porque solo te enfadas con justicia,
porque perdonas y consuelas.
Te quiero porque dibujas, escribes, tejes, cantas y ríes.
Y vuelves a reír.
Y otra vez ríes.
Te quiero porque te enmarcas en…
Y una vez más: ríes.
… Un pueblo blanco, con iglesia y castillo,
rodeada de sierra y olivos,
acogida como eres en una familia ejemplar,
entre gentes orladas de humor y luces...
...Y no es que te quiera por miles, millones de razones,
sino que quererte me las fabrica todas,
y todas te iré diciendo pasando los días,
sobre la base, no lo olvides, de quererte
porque eres Ana.

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Más allá de NGC4594

Cuánto silencio.
Camino por los pasillos despacio,
a veces pego las orejas a las mamparas,
para nada, lo sé y sin embargo lo hago,
echo de menos los zumbidos de los servos,
hace tantos años, allá en el simulador de la academia...
Me despertó ese recuerdo la primera vez que te oí susurrar,
entonces la voz humana suena como un mar lejano de tu mundo,
el roce de un ropaje amplio,
la cabina de un módulo de entrenamiento...
Cuánta asepsia.
No puedo llevarme nada de la Tierra en estos viajes,
ni una mota de polvo,
ni una bacteria que me haga compañía:
todo queda desatomizado en la cámara de tránsito.
Paso las horas frente a los holomapas del puente de mando,
estudio las auroras de navegación,
repaso las imágenes estelares captadas en los intermedios de cada salto ultradimensional;
no veo el color de tus ojos ni la profundidad de tu mirada en nada de lo que me rodea,
es inútil,
tal vez te idealizo,
tal vez el universo te imita fuera de los vectores cósmicos explorados
por generaciones de mis antepasados...
Ayer desplacé el contenido de los depósitos auxiliares de materia paradójica a la bodega principal,
fue peligroso, durante dos horas
derivé la mitad de energía del concentrador de masa-red espacial
para encerrarla en un Campo de Inconstancia <]·##_¨{/Ç}>
Entré en los depósitos vacíos con el traje,
por todas partes rezumaba la xiolina que reviste las paredes para evitar la corrosión,
iluminadas por las lámparas del traje, las enormes bóvedas, con sus hemiesferas y arcos creaban la ilusión del interior de una catedral terrestre,
entrecerré los ojos
me trasladé a tu mundo con la imaginación...
Y aún me quedan miles de parsecs,
las obligaciones burocráticas y sociales,
la pesada labor de registro de estudio ...
Y regresar, camino de vuelta a la Tierra.
A veces, cuando estoy en mi mundo, mi gente me parece extraña,
las interminables columnas de módulos de aire magnetizado,
una arquitectura ajena y hostil...
Me duele tu ausencia tanto
que cuando me quedo mirando a los ojos de tu holograma,
aún te echo más de menos si pestañeo...

¿Medra medrosa?

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¿Medra medrosa la flor
si cercada del espino?
Pues no, así el Destino
te ensalza sin pudor:
.
en tu pálido color
a describir no atino
ese blanco tan divino
que te pinta el dolor.
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¿No brinda también la flor
los días de Sol nublado
el néctar bien endulzado
con igual dulce candor?
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En lágrimas y rubor
así tu rostro bañado
igual de enamorado
yo libo con más ardor.
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¿Ha de mermar de la flor
esa lozana frescura,
que todas mis penas cura,
el Tiempo marchitador?
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Tal vez, mas no el frescor
de tus ojos en los míos
ni de las alas los bríos
con que vuela mi amor...

Perla, ea

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Ella es una perla,
su ostra: una silla de ruedas
en la que, a veces, se encierra,
a veces, abandona y vuela
con alas de poetisa tierna,
compleja,
amiga, amigo, ea
amigo, amiga, ea,
se abre, vedla:
sonríe, pinta, sonríe, dibuja, sonríe,teje, sonríe, escribe un poema,
y reza,
ea,
andaluza, ¿de cepa?
No. De olivo, amigo, ea,
¿De qué? ¿De qué está hecha?
de ternura, de inteligencia,
de valentía, de entereza,
de dolores, espinas, lágrimas, rabias, penitencias,
y reza,
amigo, amiga, ea,
¡Deja que la vea!
Y de labores y perezas,
y de estática belleza
en su sentada suerte, indefensa.
Y de alma sensible, gallarda, amable, serena,
y de humor, que a chistes mata las penas
y maquilla las tristezas
propias y ajenas.
¿Más? Sí: se lava, ¡Tiene una bañera!
Amigo, amiga, quietos, que es mía mi amada azucena,
ea, andaluza, ea,
¡olé...! Ea...
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Mi dueña

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No escuches sus gemidos

si en retar se empeña

a los mios más sentidos:

huye del Viento, mi dueña.

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Si por ti se llena tanto,

a mi lado, te desdeña,

más olas rompe mi llanto:

aparta del Mar, mi dueña

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Cubre el rostro con velos

si amas a quien te sueña,

de sus rayos tengo celos:

guárdate del Sol, mi dueña.

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¡Cierra ojos y oídos!

El mundo, ¿qué te enseña?

¡Los paisajes desvaídos...!

Ven a mi Alma, mi dueña...

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Encuentros en la tercera fase con Ana Márquez

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No sé yo el no sé qué de qué cosa,
que tanta de ti en tanto mana,
me torna abejorro en tu rosa
cuando despierto por la mañana;

ni como no colma comer con gana
el néctar de tus versos y tu prosa
a mi gula indecente, ufana,
diabética ya ciega de glucosa...

...Ni me importa. Me la abanica:
Sí, me ventila del alma las penas
más que ponerme de wisky canica.

Y paso de la miel de las colmenas,
no me digan que hay cosa tan rica,
ni dulce, que tus sonrisas serenas.

Poesía de mi planeta.

Poema romántico para enamorados moderados.


La putaleche como te amo:
Aquí al lado de la bahía
tales suspiros exhalo
que hundo cien veleros al día
y desplumo todos los pájaros.

La putaleche como te añoro:
en un tornado de imaginandos
de talesueños son los endiños
que me hierve la chota a mil grados
con el caldo de mis artificios,
oye, sí, y jo, qué a modo de tigregato
orgío derrochón tras de tus labios
aludes de tornillos incastos,
delictivos chupomuerdos,
prospecciones a la campanilla
y de regalo para que pegues sellos
equis litros de saliva.

La putaleche como te coja:
Te pasterizo a pellizcos,
te deshidrato a fermentos,
te aprieto molde, te prenso
y pan que te pan
con dulce de miembrillo
así de lechón te meriendo
que no te dejo ni un quesito.

De la princesa ida y los pájaros de cristal

Antigua leyenda habla
que una cruel sequía
al río bebió su cauce,
comió la trigal espiga;
las gentes cantaban salmos
en templos que Dios huía;
azul fue color de luto
que nubes jamás teñían;
a hombres y bestias, dicen,
a cientos segó los días...

En eje de nuestro reino
se alza ahora ruina
la torre en tiempo otro
no antes tan alta vista
y torno a ella vasto
castillo sin par ceñía
murallas de grueso ancho
y alto de gran medida.
Angosto la torre ojo
tal vez por celar abría
y daba avaro luz
a triste princesa linda
en sobria estancia presa.
Del rey despiadado hija
el Sino le fuera dado
en suerte de tal caída
por mor de amar a siervo
y ser de amor en lidia
hallados flagrante goce
entrambos mediando pica.
A potro el rey tortura,
al bello galán castiga,
su regia espada propia
en propio su puño finta
mortal y a fuego quema
el cuerpo, al fin cenizas...

En llanto la torre gime
del año en todo día;
no hay en el reino fuente
ninguna que dé la vida,
por eso acuden prestos
a su manantial mejilla
un trino de pajarillos,
jovial su algarabía...
El tiempo camina lento,
dolor, no amor, olvida
la joven princesa nívea,
y uno cual otro día
sus labios le brindan tiernos
al trino frugal sonrisa.
Mas, ¡ah, que el rey le oye
la nueva alegre risa!
La ira brutal le clava
en el corazón espina,
convoca la magia negra
de una fatal arpía
y tornan las aves todas
en cristal y roca maldita...
La torre se queda muda;
la joven, enloquecida,
eleva un canto frágil
de dulce cadencia...trina.

Despiste

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Foto de Anita Márquez ;-)

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Despiste

Me desperté a las siete,
abrí los ojos a las ocho
cuando ya, por error, había cogido
el bus de la línea diez y ocho,
y ahora que lo pienso,
todavía tuve suerte
librar de ir desnudo
en un despiste, por quererte.

….

Desayuno con sueños

La taza de café
ha quedado vacía.
Su asa me incomoda,
es una oreja que tal vez
espere de mi unas palabras.
¿Qué decir?
¿Oye los pensamientos?
¿Qué pensar?
La cucharilla, acostada en el platillo,
algo alterada por una gota de café
que guarda nerviosa
en su cóncava forma
ansiando lasciva el imposible
de impregnar de cafeína
cada molécula de celulosa
del sobre vacío de azúcar
besado en su vientre
por la elíptica curva de acero.
"Brasil", dice la taza.
"Exit", contesta el sobre.
La cucharilla guarda silencio,
oculta algo.
La giro excitado en busca
de la intimidad que me hurta.
"18/10" revela en el envés
de su esbelto talle.
No entiendo.
Busco la explicación
en el poso de la taza
y descifro en una constelación
de partículas de café
el número elevado a la potencia,
el de veces que a cada segundo
quisiera verte impregnada
de mis esencias,
en un Brasil de pasiones,
en el exit de nuestras conciencias.
¿Qué decir?
¿Qué pensar?
Claramente:
18 elevado a 10.

……………

Un café, por favor. Siempre nos quedará Marcilla, y la campanita con sordina de un remolino que funda el azúcar, como sintonía para la indescifrable magia de endulzar lo amargo con lo banal cotidiano, cuando ya la banalidad se hace transcendente como la madera a la que se aferra el náufrago. Soy feliz en este momento, el café me dibuja en el alma sinuosas vetas de árbol viejo que mi pensamiento recorre distraído con un dedo imaginario.

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Pescadora de mis sonrisas,
ya no vienes a mis orillas,
el río detiene la corriente de los días,
a los pájaros pide semillas para cubrir el fango de las riberas
con jardines de alegría. .....

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Un sobre en blanco hallado en el cajón de una mesita es una provocación que invita... Como una barca a la orilla de un lago, a subirse y navegar hacia otra orilla donde sabemos se encuentra la persona amada... Invita como los labios cerrados, indefensos, dormidos, de ella, frescos, a ser besados... Invita a lanzar una red de palabras en la que caiga atrapado el pensamiento, de la enamorada, para ser arrastrado cientos de kilómetros e izado a esta barca de cariño que hacia su orilla navega, por el lago de los serenos pegamientos del amado.

...

¿Que para qué sirve la poesía?
Alguna vez,
en algún lugar del mundo,
un poema salvó una vida.
¡Escribid, poetas!
Llenad el mundo de versos como caminos
que lleven a todas partes,
para que la esperanza no vuelva a perderse
nunca más.
Nunca.
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Amada mía

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Cuida no se averíe tu teléfono.
Amada mía.
Quemaría un bosque,
me verías en los informativos
hacer el imbécil con una manta india,
antes de ser detenido.

Qué celos de tu Soledad.
Amada mía.
No puedo competir, no puedo darte esa calma,
ni llegar tan a tu adentro,
ni puedo impedir que te subyugue
en mis ausencias.

Viene la noche; no para mí.
Amada mía.
Me persisten unas 12:00 impasibles
desde aquella tu primera,
para mi,
sonrisa.

Tú sabes que no me disfrazo.
Amada mía.
Depuro mis más honestos sentimientos,
los verso con nobleza entregada;
toma mi vida, bien mío:
soy poeta y te la clavo.


Quieras perdonarme.
Amada mía.
Cuando te trato como la corneta del loco,
la tiza del tonto, la pleiesteision del adolescente.
Me tienes loco, tonto y niño,
porque te quiero.

¡Oh!

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¡Oh, tortura!
Sucumben mis sentidos, aquí,
bajo el látigo nacarado de su sonrisa.

Y a ese carmín que fustiga mi pudor,
¿no ha de gritar "¡Piedad!"
mi Hastío mancillado por su ternura?

¡Oh, favor!
Sin escapatoria, ni ayuda, ni esperanza,
soy como un ratón indefenso
en el experimento de una droga imprevisible.

Y en ese hálito tóxico,
¿no me veo febril de alucinaciones felices
enajenado en los vapores florales de su boca?

¡Oh, infames labios!
Ya me devoran sus gemidos felinos
y agonizan descarnados mis pesares.

Y a esa marea de su pecho,
¿no ha de rendirse mi Honor sin lucha
si yace degollado por tan afilada lascivia?

¡Oh, esos ojos!
Cadenas que martirizan las llagas
de mi voluntad a mi voluntad ceñidas.

Y por crueldad de alargar mi agonía,
¿no ha de regar mi carcelera las grietas de esta sed
con el rocío de brillos que sus iris destilan....?

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Al borde de tu recuerdo. Poesía locuánica.

Al borde de tu recuerdo
yace el reloj parado,
ya no hay momento cuerdo:
por quedar en lo amado
el Tiempo se ha sentado
al borde de tu recuerdo.


Este aire que respiro,
antes tu voz me trajera,
tu silencio, tu suspiro.
Porque no es lo que era,
me huya, deje que muera
este aire que respiro.


De ríos, lagos y mares
todo agua te llorara
y no calmos mis pesares
de mis ojos a mi cara
lodos del fondo manara
de ríos, lagos y mares.


La luz que el mundo viste
rinde lo real al reo:
prisionero de lo triste
de sufrir que no te veo
que me ciegue yo deseo
la luz que el mundo viste.


...No en el alma recala
el débil trino del ave,
ni alza al Sol su ala
herida de no se sabe...
Lo poético, si cabe,
no en el alma recala.


Mas no me rindo, pendón
de mi afán es Paciencia,
que no encuentra razón
a tanta teta la ciencia
lucida con indecencia,
mas no me rindo, pendón.

...Bailaban los dedos de Ana...

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Fueron dos níveas manos,
una abstraída dejadez,
un lento parpadeo vano,
un sorbo distraído de café;

en torno a la tibia taza,
cálidos en el calor afín
en un teatro de porcelana
bajo una mancha de carmín

bailaban los dedos de Ana
sobre un dibujo pastoril
una nerviosa danza
de caricias de marfil...

Fue magia inexplicable
que al inclinar la cabeza
brioso de brillos el azabache
mar de su cabellera

le ornara de ondas la frente
y a la luz del día velara
de su mejilla los claveles
y la dulzura de su mirada;

fue tras el negro eclipse de seda
que un suspiro se dejase oír
y de sus ojos traslúcidas perlas
brotaran vivas para escribir

salobres puntos suspensivos
en las vetas de la mesa
que fueron el triste principio
de la historia de una ausencia...

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Poema insomne

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En la oscuridad,

con toda su belleza insomne,

las flores me cuentan silencios de ti.

La noche escucha

y absorta rinde una quietud de amante

plena

en que las estrellas me observan

y repiten,

en Morse,

los recuerdos que compartimos,

chocho.

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Las hadas insomnes

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Al tierno verdor de abriles pastos

guía Ana sus odas en rebaños

y no repara la Musa en gastos

para vestir con los mejores paños

la inspiración que todos los años

nos alza alegres hacia los astros

por esa escalera de peldaños

que son su gracia y talento vastos.

¡Pastora de los valles pizpireta,

hechiza con tus versos las veladas!

¡Que cante el gallo de la veleta

y al Eco de las cumbres nevadas

redoble con él tu risa soleta

para solaz desvelo de las Hadas!

Aljaba de sonrisas, versos y suspiros

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La vida era tierra de nadie;
cada casilla del calendario, un nicho ocupado
por un cadáver autómata parlante
que empezaba a pudrirse desde el amanecer.
Llegada la noche,
los gusanos habían pulido los huesos
y no por ello callaba la calavera la verborrea enajenada.
A falta de cascabeles
fui cosiendo esos cráneos blancos
a mi negro traje de bufón:
ahora ya sabéis cual es el origen del soniquete
que os hace visitar mi blog
en busca de una sonrisa.
Tantos años el Sol rompió sus rayos
contra los barrotes de hierro oxidado
que clavaban mi cuerpo entre cielo y tierra…
Y aún peores eran los días
en que una mortaja de nubes grises cubría el mundo
de familiares desolaciones
en un sepelio ya cómico por interminable
de parodia seria,
de broma cruel,
de juego psicopático…
Al paso de un cortejo de ansiedades plañideras,
los pájaros enmudecían,
y más que volar, batían el aire
como atrapados en los coágulos de un lago de sangre.
El miedo tenía un sabor a espinos secos;
al tacto, era una cascada de vidrio molido
que rompía por dentro del pecho;
y sonaba en silencio con ondas dolorosas
que expandían el cerebro para constreñirlo en una presión
insoportable…
Parecía que un Diablo ocioso
estuviera lavando toda la maléfica suciedad de sus alas
en la pureza indefensa de las aguas de la mente…

Fuiste tú,
niña,
tú me liberaste,
tú me abatiste las tristezas
con el arco de tu boca,
aljaba de sonrisas, versos y suspiros
que disparabas con generosa felicidad.
En el dulce paño de tus palabras
enjuagaste mis despojos;
en el roce de tus manos,
pintora de ternuras ilusionadas,
se hicieron de colores alegres mis alas revividas
y alzado el alma a vuelo de nívea paloma,
en la cadencia de tu voz,
hada niña rapsoda vestida de ritmos luminosos,
comencé a estudiar lecciones de dignidad,
Fe,
amor y esperanza.

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Por siempre

Jamás concibieron siquiera los mimbres
el concepto de lo que es un cesto.
El pájaro no pidió permiso al árbol
para construir el nido.
¿A quién le importa que la tiza
soñara un dibujo distinto
o quisiera ser sólo palabras?
La vida es una tiza;
el tiempo, una pizarra;
la voluntad, una mano
firme, temblorosa, rota, sana, fuerte, débil, sabia, tonta, ilusionada, hastiada,
joven y anciana.
Tú y yo
nos conocimos ya gastados en dibujar pesadillas
y escribir lecciones de dignas palabras;
nos mezclamos desde el primer encuentro
constantes, discontinuos, suaves, ásperos, confusos, ordenados, cabales, incongruentes,
pero siempre entrelazados
como mimbres de un cesto que no eligieron ser un cesto,
como briznas y barro de un nido que se ubicó sin permiso del árbol.
Y así,
marcamos un presente sin adjetivos,
con frágiles trozos de tiza,
sin saber qué cabo nos resta
en nuestras manos inseguras,
por eso,
somos dos estelas amantes
tejiendo afortunadas abrazos blancos
en las tinieblas de un tiempo incierto,
por siempre.

Vestido de luz y olivos

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Me haces nacer
por los rincones de mi memoria,
y en un patio de Sol y sombra
que guardo en el alma,
riego con lágrimas las flores
que son tus sonrisas.
Por si no alcanzara alguien a entender este milagro,
una guitarra española lo explica
con una alegría serena y madura...
Los pájaros escuchan y se marchan:
más allá de los muros,
Dios les aguarda vestido de luz y olivos.





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Tus manos

A tus manos
llamaría yo manos
si fuesen las manos
mariposas de seda y sándalo
con las alas de aire cálido
en un día soleado.

A tus dedos
llamaría yo dedos
si fuesen los dedos
airosos veleros
de tensados lienzos
en los vientos caribeños.

De tu cabello a los rizos
llamaría yo rizos
si fuesen los rizos
brillos entretejidos
con hilos de seda cobrizos
en un telar de remolinos.

A tus ojos
llamaría yo ojos
si fuesen los ojos
de zafiros un tesoro
sobre corales adorno
en un cofre de oro.

Y a ese gesto tan tuyo
de apoyar la cabeza entre las manos,
golpearte el pelo con los dedos
y mirarme con los ojos muy abiertos
lo llamaría yo “aburrimiento”.

Cobra sentido la vida

Cobra sentido la vida
cuando amanece en tu boca
fresca y dulce sonrisa.
Amanece y se posa
fresca y dulce sonrisa
con alas de mariposa.
Revolotea vestida
con alas de mariposa
y liba en mis pupilas
montaña de azúcar en roca,
y liba en mis pupilas
y la zarza torna sedosa,
el torrente, cinta tranquila,
y la zarza torna sedosa,
la nieve, horchata fundida,
se desnuda mi alma y goza
la nieve, horchata fundida,
se zambulle, nada y retoza.
Se detiene, piensa y admira,
se zambulle, nada y retoza,
piensa que existe la justicia
y la vida es generosa,
piensa que existe la justicia
cuando amanece en tu boca
fresca y dulce sonrisa…
Cuando amanece en tu boca,
cobra sentido la vida.