Con dos hisopos.

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Si me quito la vida
(total, me conoces,
es pasar de un poco
a fantasma del todo)
no me lo tengas en cuenta
y más si ves
que no me la vuelvo a poner,
me queda corta de tiro
y tanto va el huevo a la costura
que al final se cuece.
En la caja, o sea, ataúd,
fea palabra "ataúd",
parece un esfuerzo: "Ataaa...¡Ud!"
me pones linterna,
termo con café
y dos magdalenas,
que no me fío del Tipo ese al que rezas,
no sería la primera que el Bromista Curandero
resucita un finado que revive
a oscuras y con el estómago vacío.
Ojo.
Recuerda que
te quiero, luego te vigilo con todo mi espíritu,
no te hagas la viuda alegre
que me aparezco,
admito que por mí penes,
pero no te los entripes,
que cuerno en tumba no le gusta ni a gusano
que come lo podrido hasta chupar hueso.
Organización.
En mi entierro no quiero sosos;
hijo puta el que no se ría;
las lágrimas , de borrachera;
y recuerden, féminas,
al cementerio, escote y minifalda
o no se entra;
y usted,
señor cura,
no sea lúgubre, coño,
venga de sambero brasileiro
con dos hisopos de maracas,
que con sotana me parece
el solemne novio de la muerte.
Flores.
No las quiero
por ser adornos de plantas que no se comen,
por tanto,
una corona de pimientos asados con chorizo,
cada quién traiga de casa
navaja, pan y vino,
no lo va a poner todo el tumbado.
Una cinta de plástico con leyenda:
"El Ministerio de Hacienda no te olvida".
Porque es verdad.
Epitafio:
"Aquí yace pudre otro".
Oración:
"Dios le tenga en la despensa
y la bodega de su Gloria".
Todo esto breve y arreando en silencio
que aquí descansa gente en paz
y mañana los vivos trabajan.
Amada mía, pues,
tus visitas que sean imaginarias,
no vengas en persona
que hay mucho cachondo muerto
y por un polvorón como tú
ya veo levantarse
a los que no fueron a bailar con Michael Jackson.
Un beso y hasta pronto.
Te guardo el sitio.




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