Desamado

Desamado, dolido languidece
pese al consuelo de un invierno
ya quebrado por el pétalo tierno
que en la rama del árbol se mece...

A la maña del pico obedece
como bolígrafo sobre cuaderno:
cada brizna es un verso eterno,
cada nido, un poema que crece...

Pero los pájaros no son poetas,
trinan sin memoria de haber sido;
no sus sueños, sus cuerpos son saetas

gozosas sin ayuda del olvido;
por contra, el hombre roto de metas,
desamado, languidece dolido.